Tetro

Preciosa escena inicial

Nowhere Fran

Who am I
Who am I
Was it all planned in advance
Or was I just born by chance in July
Who on earth am I
My friends only think of fun
They're such a curious a lot
Must I be the only one
Who thinks these mysterious thoughts

Some day I'll die
Will I ever live again
As a mountain lion
Or a rooster, a hen
Or a robin, or a wren, or a fly
Oh, who am I

Do you believe in reincarnation
Do you believe in reincarnation
Were you ever here before
Have you ever had dreams
That you knew were true
Some time before in your life
Have you ever had that experience
So you must question

All the truths that you know
All the love and the life
That you know and say
Who am I

Will I ever live again
As a mountain lion
Or a rooster, a hen
Or a robin, or a wren, or a fly
If I'm one of those lives
That have been reincarnated again
And again, and again
Oh, who am I

(Leonard Bernstein)

Jaime Gil de Biedma. Poemas póstumos

No volveré a ser joven

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

"Poemas póstumos" 1968

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Borges.

Y la ciudad, ahora, es como un plano
de mis humillaciones y fracasos;
desde esa puerta he visto los ocasos
y ante ese mármol he aguardado en vano.
Aquí el incierto ayer y el hoy distinto
me han deparado los comunes casos
de toda suerte humana; aquí mis pasos
urden su incalculable laberinto.
Aquí la tarde cenicienta espera
el fruto que le debe la mañana;
aquí mi sombra en la no menos vana
sombra final se perderá, ligera.

La vida está escrita en el tango.

La primera vez algo me asustó de tu mirada:
tus ojos me sabían escuchar.



OOOOOOOOOOOOOMMMMMMMMMMMMMMMmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmm

All days are nights

http://www.youtube.com/watch?v=UEaoxRvdp3U&feature=related

Paralizado. Estático. Como un acorde que se repite sin parar.
Sin resolver.

Estatismo de una cabeza saturada de pensamientos, de palabras... tan saturada que estas palabras se mezclan entre sí, creando un mar de letras del que no se puede sacar nada en claro. ajkfnlksassejañsoczañéisfmñladfnvrbgvañeifhnasñeofjiansdñfnaskñhfnhasñguahñfadjn es mi rezo, todas las noches antes de irme a dormir
ajñfijasñfojiaslhvjnaxcñjafkñajiasñfjiasñfjsdñlafnñsfjiñasfjñsofjiañsfjisñajñfisñof
Como una presa rebosante de agua... de la que nunca sabes cuando explotarán las compuertas; para inundarlo todo. Y convertir todo en mar... y tranquilidad.

O llenarlo todo de barro.

Puta tonalidad.
La vida no es una cadencia perfecta.
Miedo y asco. Y esto no es Las Vegas.
Es difícil ser planta cuando hay un incendio.
Cuando no eres un personaje de una película de David Lynch.

No comment

¡Y cuando, tú, mi música, la música ejecutas,
en la feliz madera que al movimiento suena,
mientras gentil, controlas, bajo tus dulces dedos,
el acorde de cuerdas que encantan a mi oído,

envidio aquella teclas, que tan ligeras saltan,
a besar de tu mano la suave y dulce palma,
mientras mis pobres labios, dueños de esa cosecha,
ante la osada tecla, junto a ti se sonrojan!

Cambiarían su ser por ser así besados,
por vivir en aquellas danzarinas astillas,
por donde van tus dedos, gentilmente marchando.
¡Feliz muerta madera, más que mis labios vivos!

Si estas audaces teclas son así de felices,
que ellas besen tus dedos y yo bese tus labios.


Soneto 128; W. Shakespeare