No comment

¡Y cuando, tú, mi música, la música ejecutas,
en la feliz madera que al movimiento suena,
mientras gentil, controlas, bajo tus dulces dedos,
el acorde de cuerdas que encantan a mi oído,

envidio aquella teclas, que tan ligeras saltan,
a besar de tu mano la suave y dulce palma,
mientras mis pobres labios, dueños de esa cosecha,
ante la osada tecla, junto a ti se sonrojan!

Cambiarían su ser por ser así besados,
por vivir en aquellas danzarinas astillas,
por donde van tus dedos, gentilmente marchando.
¡Feliz muerta madera, más que mis labios vivos!

Si estas audaces teclas son así de felices,
que ellas besen tus dedos y yo bese tus labios.


Soneto 128; W. Shakespeare